Video – Torsten Luttmann

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Es gibt Bilder, die sich nicht planen lassen. Ein Nebel, der sich zwischen die Bäume legt, schwer und unbeweglich, als wollte er die Welt für einen Augenblick verbergen. Ein Vogel, der auffliegt, lautlos, und im Grau des Himmels verschwindet, als hätte es ihn nie gegeben. Ein Fluss, der im Licht des Abends glänzt, so still, dass man glauben könnte, die Zeit habe aufgehört zu fließen. Auf den Feldern stehen Spuren von Reif, der Morgen legt sein kaltes Tuch über die Erde, und irgendwo in der Ferne bellt ein Hund, einsam, kaum hörbar. Manchmal ist es nur ein Blick, ein Gesicht im Vorbeigehen, das die Kamera hält, bevor es wieder verschwindet.

Solche Fotografien sind keine Antworten. Sie sind Fragmente, eingefrorene Augenblicke. Manche zeigen, was wirklich da war: den Wald, das Tier, den Weg im Regen. Andere wirken wie erfundene Geschichten, als hätte das Bild selbst eine Wahrheit hinzugefügt. Doch alle tragen denselben Kern – den Versuch, sichtbar zu machen, was sonst im Lärm der Tage verloren ginge.